10 Nov HAY DIAS

Seguro no ha sido el día

en el que se acierta de pleno

con lo que en el pecho se edita

para llegarse al cerebro,

tanteado desde el celo que en la boca deshabita

¡Puede que fuera el oscuro!

o quizá fuera la vida

la que de llevarte rienda, suelta cuerda

afloja cincha, siendo entonces esta lengua

la que al olvido se presta regalada

sin sorpresas, transformando este presente

en un absurdo pasado, deshojado en calendario

de agua pasada en inviernos,

trasnochada de cien ocasos,

perdida de mil otoños

dibujada en tantos casos

que fuera una primavera

entonces sueño profundo

llegada hasta algún estío

cruzando tu amor y el mío

en el reflejo de un río

quizá nunca navegado.

Seguro no ha sido el día.

De esto si puede que esté seguro.

Por que entre tanta salina

reprochada en un silencio,

es este silencio ahora compañero

de mi tiempo, aderezado de mi armiño

por circos de carreteras

que parecen lisonjeras

de las penas que me afligen,

más sólo tu nombre asoma

hasta el guiño que se apresta

y es una condena cierta

vivir en esa bella prisión.

Que no es que quiera ser preso,

que encerrado vivo ahora, prendido de otros

barrotes, que atesoran mis angustias,

y es tanto el mal que me infligen

que tener sólo tu imagen

tu recuerdo pasajero,

tu beso siempre sereno

o el simple rostro encendido,

fuera condena perpetua asumida de mil gracias

para vivirte de pleno.

Que es muerte sólo añorarte,

imaginar no tenerte es el vacío medroso,

y soñarte desdichada es tan doliente

en mi suerte, que preferir muerte en vida

se llega a esta absurda mente.